La poesía El grito, de Javier Dicenzo, publicada en la
revista virtual del foro Alaire. La selección estuvo a cargo del poeta Español
Pablo Ibañes. Dicenzo comparte esta selección con autores que ya están
publicando con el sello editorial Vitrubio.
El grito
Javier Dicenzo
A Rafel Calle
Antes de ti no existía el amor, ni el hambre, ni la soledad.
El grito en la selva fue el quejido inmenso del futuro.
Amor, he caminado muchas veces en desiertos.
Perdido retoño que era piel de mieles.
Aún, aún con esas manos de Neruda, alas hambrientas.
El viaje hacia las estrellas será largo
en la necesidad de besarte, en el aún y el todavía.
Unas lágrimas caen en el olvido del nunca jamás,
el grito de la selva es la apasionada letanía,
soy hombre de panes en la soledad.
Hoy llueve en los nudos del mar, esos, esos muelles…
Esos muelles que te abandonaron en el grito, en la piedad del rezo.
Quieta estás desventurada, agónica, pletórica.
Allá con el grito, allá en lo turbio, allá en el naufragio
escucho el grito perdido de los pasos que aquietan la piedad.
Deseo de mentir…, de labrar las uvas en mis manos, de tu mano.
¿Acaso ese grito penetrante y dilucidado es mío más que tuyo?
Aquelarre de la infancia con chillidos de pájaros dormidos.
Mis deseos abarcan los mares, la luz, el universo,
pero tus penas, tus bocas, tus miembros, tus pasos y mis ojos
todo eso te lo entrego, y el grito en la selva, con venas sangrientas.
Antes de ti no existía el amor, ni el hambre, ni la soledad,
solo el naufragio que el dolor fundió en barcos olvidados,
con las rompientes de ese pozo de los amaneceres…
Ese ayer.
Nada de beber y la garganta sujeta a la noche que ciñe el viento del sur.
El grito en la selva fue el quejido inmenso del futuro.
Amor, he caminado muchas veces en desiertos.
Perdido retoño que era piel de mieles.
Aún, aún con esas manos de Neruda, alas hambrientas.
El viaje hacia las estrellas será largo
en la necesidad de besarte, en el aún y el todavía.
Unas lágrimas caen en el olvido del nunca jamás,
el grito de la selva es la apasionada letanía,
soy hombre de panes en la soledad.
Hoy llueve en los nudos del mar, esos, esos muelles…
Esos muelles que te abandonaron en el grito, en la piedad del rezo.
Quieta estás desventurada, agónica, pletórica.
Allá con el grito, allá en lo turbio, allá en el naufragio
escucho el grito perdido de los pasos que aquietan la piedad.
Deseo de mentir…, de labrar las uvas en mis manos, de tu mano.
¿Acaso ese grito penetrante y dilucidado es mío más que tuyo?
Aquelarre de la infancia con chillidos de pájaros dormidos.
Mis deseos abarcan los mares, la luz, el universo,
pero tus penas, tus bocas, tus miembros, tus pasos y mis ojos
todo eso te lo entrego, y el grito en la selva, con venas sangrientas.
Antes de ti no existía el amor, ni el hambre, ni la soledad,
solo el naufragio que el dolor fundió en barcos olvidados,
con las rompientes de ese pozo de los amaneceres…
Ese ayer.
Nada de beber y la garganta sujeta a la noche que ciñe el viento del sur.
